C’è respiro dietro il muro
basta appoggiare la mano
per sentire la solitudine
e gli schiamazzi
dei ragazzi.
Non ci possiamo vedere…
parlare non serve
ogni parola è inutile
c’è solo da aspettare
e immaginare
un muro trasparente
non barriera alla vita
ma salvezza per la vita.
di Sandra Carresi
Lungo è il cammino
e chiara la notte.
Il popolo che sogna
ha un cuore infranto.
All’orizzonte venti di contagio
lambiscono la terra dei vivi.
Passi e voci non odo mentre
il pericolo avanza invisibile e sconosciuto
e rende pensierosi i nostri sospiri.
Tornerai libertà!
Tornerai più forte!
Solo per poco ti sei spenta
ma indomito è il cuore
che ti sta aspettando
mentre riscopre l’incanto
di momenti e volti umani
veduti o a distanza ascoltati.
Alta la luna
ci invita a sostare
e ad abbeverarsi alla fonte
dell’essenziale e
umana semplicità.
Mentre danze di vita ristorano il cuore
lieti i nostri sorrisi di nuovo
tornano a illuminare
il giorno che nasce.
di Teresa Paladin
Ci chiusero dentro
A litigare con i nostri sentimenti
Ci chiusero tra le mura delle nostre incomprensioni
A contare i minuti
A leggere gli orologi della costernazione
A imparare a memoria la cantilena del silenzio.
E noi fummo devoti al comando
Stretti nella morsa del dovere
La presunzione di salvare il mondo.
Restammo a leggere le pagine dell’anima
La sinossi della nostra vita
La ricapitolazione di inutili eventi.
Il male invisibile aveva lo scopo di impadronirsi dell’ultimo ostacolo
Che ci impediva di dimenticare che fummo creati per amore.
di Alfonso Mormile
Xanax e lacrime
La natura rinasce
Se l’uomo si spegne
Inaccettabile contrasto
di un mondo nato
per camminare insieme.
Non lo abbiamo
Saputo imparare.
La prima volta una mela
Ora un virus
Xanax e lacrime
dopo la cacciata
dal nostro paradiso
Dura lezione
che ci lascia
Sconvolti.
di Eleonora Falchi
Senza
Qualcosa ci ha messo qui, nel silenzio, senza prospettiva
Un’aria rarefatta si radica nella vita….
Paesaggi senza epoca intorno…
Forse non stiamo vivendo o sentiamo di più il presente?
Intanto ci muoviamo nei gesti quotidiani come da copione….
E arriva il momento di apprezzare ciò che è nostro
di Rossana D’Angelo
Anche oggi tira il vento sul mio balcone
Questo ventaccio gelido
che scuote la palma nel vuoto giardino,
sbatte i petali dei ciclamini sul mio balcone
devia le traiettorie volanti dei colombi.
Questo ventaccio gelido
che sparpaglia i fumi dei comignoli
agita le tende sulle terrazze dei palazzi,
scuote le antenne sui tetti della città,
ripulisce l’aria, ma l’aria è già pulita
perché le fabbriche si sono spente
e le ciminiere ammutolite,
le auto si sono fermate,
le giostre non girano più.
Non c’è bisogno che tu pulisca il mondo
una piccolissima malefica entità
ha vestito i panni dello spazzino,
ha ripulito tutto anche molte fragili vite.
Allora smetti di soffiare ventaccio
le acque dei canali di Venezia sono già cristalline,
il cielo sopra la città è limpido
non continuare a soffiare così impetuoso,
spietato, crudele, così sferzante
sui nostri visi coperti dalle mascherine,
sui nostri corpi intirizziti dall’immobilità,
sulle nostre menti impaurite dal silenzio.
Basta ventaccio non soffiare più,
dopo averci portato via le nubi,
dacci di nuovo il sole
e lasciaci rinascere
nella speranza di essere migliori.
26 marzo 2020 Paolo Orsini
Ce la ricorderemo
– se andrà bene –
questa stagione strana
tra inverno e primavera
senza freddo fuori
ma col gelo dentro;
quest’angoscia sottile
d’un nemico invisibile
che aleggia su di noi.
Ce la ricorderemo la nostalgia
d’una stretta di mano,
d’ un abbraccio
delle coccole ai piccoli di casa
ora più lontani dai nonni
a protezione;
e la fisicità negata
di incontri e chiacchiere
tra amiche e amici
sostituita
da una chiamata
un messaggio
una battuta scritta
per sentirsi vivi
e non buttarsi giù.
Ce le ricorderemo
le inutili polemiche
ì distinguo stucchevoli
le cattiverie gratuite
di quando eravamo
“normali”
e che ci sembrano
così stupide e vuote
ora, che siamo fragili
e il domani è la speranza
d’un arcobaleno
dopo la tempesta
la bonaccia del mare
dopo la burrasca
una schiusa di gemme
dopo la stagione morta.
di Maria Gisella Catuogno
Incombe la folla alle mie spalle,
frana chiassosa di sassi nel letto
di un gelido fiume.
Resto, liquida
di sudore, in attesa del nulla
che diviene un’ombra buia.
Rifiuto
il lugubre abbraccio di un presagio,
sperando che sia solo l’inganno
di un incubo crudele e inaspettato.
Allora mi stringe a sé un silenzio
pieno di parole, che scintilla.
di Maila Meini
La bocca, piegata all’ingiù,
si perde in centinaia di rughe profonde.
Vecchia, sono vecchia.
Strizzo gli occhi, fisso il vuoto,
mi mordo le labbra, torco le mani.
Dalla finestrella chiusa, vedo in cielo
una croce luminosa, i semi scoppiano
ma i miei fiori di pesco sono coraggiosi.
Una coltre di carta scritta e stracciata copre
il pavimento, sono lividi lampi di paura.
di Donatella Maino
Non voglio proprio perdere nessuno
che conosco, tanto meno chi amo
né andarmene prima del tempo mio.
Non ho finito i sogni né sono
stanca di veder crescere i bambini.
L’oggi è un infinito giorno tetro,
unto dall’incoscienza della folla
e dalla certezza dell’unicità
del proprio fato.
Lo credeva pure,
sono certa, il primo che da solo
morì, spaurito, consapevole
inveendo senza fiato contro il fato
infame che colpisce dove trova
l’occasione.
Per questo non mi voglio
far trovare, non facilmente almeno,
e senza colpe,
e me ne resto a casa.
di Maila Meini
GSF 